Una canzone

E che importa dopotutto.

tirati su, stanza di te.

Alza gli occhi, senza pensare a niente.

Aprili e guarda

tutta quella luce che viene dal cielo come musica.

Respiralo con desiderio, quello in fondo

dal tuo cupo polmone sfondare.

Se lo ricevi senza paura e te ne vai

entra passivamente nel tuo essere,

il tuo fango si accenderà e tu diventerai

te stesso in creatura luminosa.

La luce di un solo istante, così potente e dolce,

sa come pagare completamente qualsiasi account

che un essere umano ha con la vita,

e ci sarebbe ancora oro rimasto per quelli

che incredulo e triste a guardarsi si avvicinerà.

Questo bagliore dorato può fare qualsiasi cosa:

cancella i danni più estesi,

e anche i più piccoli

(che a volte sono le più testarde).

Non vedi?? Sei già pulito. È stato facile.

Non ci sono ferite o cicatrici torbide sulla tua pelle.

E tu sei qualcuno, al fin, innocente, invincibile,

un uomo vivo come non mai

e da cui una canzone scorre senza sforzo.

ELOY SÁNCHEZ ROSILLO

(Questa poesia appare come "inedita"’ en la revistaCartas de la goleta”.

Tunisia, settembre 2008).

Foto di Dewang Gupta

Grazie a Fuensanta Muñoz per avermi inviato questa bellissima poesia.

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1 Commento Una canzone

  1. ALBERTO SANCHEZ GRIÑAN

    Los caminos del zen son inescrutables: Eloy Sánchez Rosillo, mi maestro en la universidad; Dokushó Villalba, “mimaestro espiritual en la investigación y práctica (heterodoxa) del zen. En este espacio derespuestaen blanco quiero dejar dos poemas, por el gusto de palpitar en la coincidencia.

    QUÉ `POCO

    Qué poco importa nada de uno a nadie,
    qué poco el poso, la permanencia,
    la emoción comunicada
    por los canales abiertos del cuerpo,
    por los canales soñados de la palabra.

    Después de muchos años llueve
    hoy en el lugar exacto
    donde tenía que caer el agua clara.
    Llueve desde la eternidad
    sin posos ni presencias,
    ni emociones ni canales.
    Sólo hay agua golpeando hojas,
    arrasando el polvo
    suspendido en el aire de una vida,
    tan parecido al hinchado yo de vapor
    y deseo, incompleto siempre.

    Llueve y redobla un trueno
    en el centro exacto del barro
    que se fue modelando, niño grande,
    hasta ver qué poco, qué poco
    importa nada de uno a nadie.

    * * *

    SUPERFICIE

    En la calma del lago,
    el reflejo de la luna.
    Cruzan nubes veloces:
    equipaje mental
    deshaciéndose en el aire.
    Las ropas vuelven al hilo,
    el hilo a la planta.
    Maletas vacías
    y corazón sin sangre
    cruzan sobre la calma
    del lago.
    Y vuelve, quieta,
    la luna.

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